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Mostrando postagens de Janeiro, 2009

AINDA NÃO FOI DESSA VEZ, FERA

A foto é de Rio Claro, mas em Campinas a chuva desce azul escuro; as pessoas estão tumultuadas em preguiça mental novela das oito enquanto trepam mentiras tristes; o vento é meu parceiro, faz explodir de loucura fones de ouvido, minhas caixas acústicas de Marte, o vento nasce silencioso-barão,prepara festa oba-oba pro meu ego, que é anárquico ativado no modo propulsão a jato aos berros insistentes do acaso, via bençãos inacreditáveis.

Algumas mulheres, de cabelos brilhantes, cambaleiam em seus trabalhos compulsórios trilhando uma sina ultrasodomizada, ESCRAVIDÃO. A morte sufoca o paletó financeiro da rapaziada e então brotam discussões na firma, no mictório do escritório, na ONU, no treino preguiçoso da Juventus de Turim. Os cachorros são anjos pulguentos triturando rock and roll pelas gengivas; e no final daqueles umbrais, lá esconde-se promessas de noites invencíveis que cantam bluesy sobre o azul escuro do céu de Campinas que despeja eternos baldes de melancolia sobre a multidão ad…

DEMENTROPIA

os neurotransmissores punham-se a dançar sombria polca no interior daquele coração de guilhotina a me esperar,me matavam a cada passo incerto torto tonto- o que é irrealidade,afinal? uma parte da consciência distribuiria espamos bizarros que colocava em frações de milésimosloucosriosdepensamentos mil deformações me enlouquecendo a pane no organismo cheio de vulcões cafeínicos do síto - alocara-se ao infinito via láctea hojedia 29 eu morro, já me disseram que alguém será enterrado, minutos de normalidade atrás - o sol queima como ceará para uma espécie de pesadelo pós chuva de Rio Claro - capaz de fazer a corriqueira bad trip virar torção de tornozelo e surto de coriza perto desse navio derrubado na lama ácida . os fluxos que irrompia sem cessar nessa brain damage era indistinguível como uma única realidade - eram 7 dores e encanações, só de formigamentos-calafrios e tensões em ânsia de vômito gore eram 8, o banheiro dela parecia transmitir minha morte como o sono anterior,eu morto a t…

CRESCEU EM FORMOSURA

Cresci em formosura, em talentos, em vivacidade. Já cedo inspirava cuidados, mimos e carinho a tira colo. - Que loirinha linda! É sua filha? As mulheres que me serviam e me paparicavam ficavam em alfa quando olhavam-me no começo de minhas manhãs. Fui assim criada até os dezenove anos , num paraíso completo. Fiquei noiva depois de um tempinho, de um menino chamado Jorge. Tão rico quanto eu. Amava-o com toda minha delicadeza e compaixão. Fui feliz assim. Mas depois que dei para um cavalo sosseguei de vez. E agora tá suave, preciso fazer outra tattoo.
Abriu a janela. E a parte insone da alma. Meio dia e dez. Alívio. Prensava a fumaça que subia até a altura do nariz. Prensava, nervoso. Alívio. Fechou a janela. Voltou para o colchão. Tentava se afastar das sebosas garras do tédio. Meio dia e doze.

-

A campainha. De leve. BLÓÓIM...O amigo entra. Depois não para de pedir conselhos.

- A Mariana ontem - que Mariana, nada. Os dois discutem.

Uma discussão interminável. Agonia. O amigo, Vítor desfalece:

- A Mariana ontem, teve o braço esquerdo decepado.

Expulsa-o. Vítor arrependido caminha cego a esmo.

Volta então para o colchão. Para a janela. A parte insone da alma reverbera pelo prédio, pela cidade, transmite ofensas para o céu de cimento. Os ossos gangrenados avistam aos poucos, da opacidade ao terror, a tez da mãe morta, Dona Teresinha.

- Você não cresce nunca, João Vítor.

João Vítor. Poderia ser Carlos Francisco. Carlos Francisca. Queria ser apenas João.
João Bad Trip's Band.
A banda de um homem só.

Essa é uma história simples.
Piko's Jea…

SENTE O DRAMA, LOBÃO

A DESTRUIÇÃO ESTÁ PRÓXIMA

A destruição está próxima - e as portas ainda
nos esperam
abertas
radiantes.

A destruição é uma piada
do outro corner o otimismo a imita sem pudores
sem credores
o otimismo é um tipo de imaginação doentia, uma utopia mirim?

não.
eu sou o otimismo. mandem-me emails com pedidos de casamento.

A destruição está próxima
Lembre-se da última padaria
do último banco de praça
a última chuva desetembrochove a última avenidalagada

A destruição não será suspensa
Eu continuo a escrever no chão
Estive gripado
Nunca fui escravo de ninguém.
"A honra é minha cerva" - grita Peter Coceira

Minha fé ressuscita a cada delírio esquisito
estranhos delírios de montanhas de açucar
açucar romântico, sal simbolista pra cardíacos
se matarem ouvindo Tom Waits
minha vida sempre precisou
de novos rumos
viagens densas por escrituras retardadas
viagens lúdicas pelo mar que ontem começou a se levantar
procuro no toalete
da loucura
a viúva do caos dançando surpresa com a minha chegada

Então eu acendo uma bucha
Jesus me passa o café
Como a vi…

PADRE CELSO

Acendidas e nomeadas três lampâdas em meu coração: Preguiça James, Desonestidade Júnior e Inveja, todas bem destacadas com cheiro de granito puro - uma irritante cortina de luz negra antecedeu o estouro do trio. Não foi um estouro agradável. Apagada essa infecta chuva de lâmpadas geniosas, estou esperando as arestas do que ainda não ouvi - do que ainda não velejei-visualmente, hipnotizado...movem-se acima de mim banquetes dos remidos do thc, multidões de novas nuvens campestres, virgens invisíveis, só de calcinha preta, bem preparadas, aparecem nutriDas de iogurte celta, a de tez macia é...

Debaixo da mesa, elefantes-formigas roncam no piso frio. Vejo um sexteto sumindo e dormente, o vento sul azul lentamente começa a empolgar minhas orelhas. Apago o infecto vento azul. Estou sem vontade de borrar as calças. Só preciso assumir o controle total da situação. Será que ela me espera, roendo a alma, ansiosa em si menor? Espalhadas pelo quarto, privações e angústias, redesenhadas em promessa…

SIM, O SER HUMANO ADAPTA-SE À PRIVAÇÃO

o caolho cavalo de Lindorival não desceu, porque ficou preso, com a saudade enganchada num soco paranóico do desassossego, "quando desliga o celular, ela me trai", não se achava em paz algum alguma o condutor desconfiado do caolho cavalo encalhado. não saía e o escuro começa a entupir sua solidão. voando não estava durante muito tempo ali passado encalhado: assim o caolho cavalo dormiu. restou ao condutor desistir; num pulo desconcertante, deu de cara com o poste - abraçaram cara com a lama, as narinas encontravam casca de laranja podre, ácido cítrico ensinando asco & mal-estar em primeira mão.

recomposto, Lindorival saiu de fininho do Horto Florestal de Rio Claro. Manco de corpo e alma. Eta caminhada fadiguenta, sô! Como não trazia mais necessidades contemplativas espaço-hortorais, sua alma não-bíblica procurava antigos rolos , enquanto passeava tranquilóvisky pelo shopping center de Rio Claro. pensava no bacalhau é da Lucimara. estalara aquela buça ouvindo cabo a rabo o…
vendaram-me os olhos. disposto em cócoras, o celular morto no meu bolso forrado de bala chita - sou refém neste açougue, no centro de Itu. anota aí, ã, alessandra...ele segura o taco de beisebol com a virilidade do bom gaúcho (tão macho, tão macho, que nem parece viado). se o taco é o pincel a tinta é o sangue da moça, nossa, o sangue voa com destreza, tingiu o clórets, que...sukita. ele é o ogro.morrerei hoje? como posso obter a resposta sem sair da casa das nuvens?

o cenário é o açougue no centro de Itu. ele é destrambelhado. o açougue. vou morrer hoje? vou morrer? inventarão uma aspirina que prolonga a vida por mais duas copas do mundo? até agora o ogro só matou a moça. eu parei com a cachaça. é um ajuste de contas com o acaso essa outra briga: ogro versus vândalo. se o taco é o pincel a tinta é o sangue da moça, nossa, a moça morreu, o ogro fala bem alemão. mas o vândalo acaba com eles, porque ele é padre, as mãos repletas de merda. manuel arriscaria: "cagaram no mundo".

o…

VANESSA

galgando galgando me sinto - sou surdo no espaço - galga Vanessa... ah, Vanessa, cada movimento da consciência é um sopro em fogo cisca brasa, a ilusão não tem pressa. Horizontes fundem-se em mim para a lógica desistir de existir - se é pra se resumir. Vanessa, eu repenso - casulo contraditório - governo visionário ou não - intensivo fragmento. Vanessa, a culpa habitava todos os objetos que, tocados por você, indiretamente passavam a serem meus - e sempre ironizei fugi de você, pra que se declarar se posso liricamente lhe foder? Vivemos o estágio cinza conquistamos um concerto concreto futuro azul escuro também. Vanessa nunca se interessaria por tudo o mais que a alma minha complicar -se-ia em ágil, pulsante paixão. Sou surdo, Vanessa. É como uma alergia tão sonora. Galga gritando ruas de plasma, desejo, desconhecido sigo me sinto marchando para a inconcretude muro cimento medo sozinho lancheira Goiás oitenta dimensões fazem a água matinal do meu novo corpo demente, que me escapa atua…

Não é nada é nada disso

vai ponta, vai sem perceber. assoa teu nariz, isso. não, fala mais alto. ela disse pra mim? quando? não é. ou era cinco vira dez acaba? quando Heloísa Lins colocou os lábios em você, percebi o quanto uma mulher de boas coxas faz uma ponta de um pastel ser um troço elegante. pois é.

e o que dizer dessa água tão macilenta? água CCE. um estrondo em matéria de limpeza-jeca. é o sucesso. vai ponta, faz mais um café pra Lúcifer - e de praxe um sonetinho garboso pro seu pangaré. O pangaré, é, que recita Kafka no açougue, limpa a bunda com um besouro falante, o besouro calmo - de instantes sem malícia - quer o pangaré beber do pote de maionese hoje da Alice. Alice Lins, irmã invisível da Heloísa Lins, que fumou a você, ó ponta. Ponta slow burn, sobe e amanhece, cresce e morre, mas teve seus momentos de porre.

Aopa, é a ponta? Ela parece distraída entre abismos cor de laranja lima e efeitos de céu ninja gaiden de Rio Claro.

prende passa eta baba boquinha que beijo um dois três e ai não não não Ch…

tirou xerox com o clipe depois não conseguiu tirar o clipe da cópia,

***

Em relação à morte de Arrepio, a primeira dúvida que surgiu foi sobre a identidade de sua loucura. Até hoje não inventaram uma convicção unânime de que foi a demência de Riva. Falava sozinho e ria sem motivo por semanas, em algumas ocasiões (geralmente churrascadas) confessava ser a reencarnação de Peter Douglas. Isso soava como piada imbecil de, o revólver era um 38 .Arrepio morreu sem a menor dúvida que na manhã do dia 6 de abril tinha sido visto subindo as escadas de clipes do implausível.

LAMENTÁVEL

ele mandou mal. pior que o Sarney tentando bancar o poeta. porra primo, como é que você me dá uma dessa? é o seguinte, macacada: o Sebastião Casa Grande removeu o blog. Pra sempre. Já elvis o Suco de Cérebro. http://sucodecruzcredo.blogspot.com, aqui vão três tiros de canhão pra ti, e vê se manda o filhadaputa do autor do assassinato criar vergonha na cara e criar outro blog. Cacete.

PRECE

o dever me chama chover é assim sol irrigando a cortina da alma, como éter lúcido escrevo deitado no colchão apê da irmã lendo o colchão todo-todo escarafunchando a solidão, tédio de pilha nova no colchão. como que lúcido, lúcido ,coma é lúcido. o dever me chama preciso escrever, sou aprendiz. que dostoievski me ilumine. que a força e a disciplina perturbem o caminho. e paz sempre sofrimento sempre; dor e tragédia com duas entradas compradas pra sessão das duas, o cinema está lotado, há uma lésbica linda de cabelo bem curto, tingido de mostarda, toda a avalanche da última primavera perscrutando seus anseios. e saudade da eterna bióloga namorada ... o dever me chama gosto mais da coloração das palavras do que peidar no elevador com os amigos, rir de boca cheia, pão com mortadela, explodir as convenções feitas de pescoço de girafa a todo instante, o dever me chama me engana, o sucesso sambarilóvi me acompanha. o algoz está enlouquecendo no labirinto morno, subo o dedo, um drink batu…

CANTILAR

conforme Sebastião Casa Grande sentenciou - jah concede paciência de jó para o labor artístico. tudo bem, lapidei a frase. gostaria de separar, não numa geladeira de iogurte nem de giz de cera, alguns livros. livros que li e reli com aquela afeição insuspeita. quero fazer três novos projetos literários. posso fazer miojo também. é que vim a este mundo pra escrever. cada frase é grito. há percepções superiores; a morte na quitanda. essa quitanda é a Cantilar. A Cantilar é o clímax da morte- e minha morte veio de Rio Claro.

ALTO LÁ, FERA!

PLUBERTO NA MATA

Ele havia escapado. O outro não, embebido do horror ao sentir de modo vip os intermináveis dedos que o asqueroso animal peludo aplicava-lhe junto ao derrotado ânus. Pluberto não era gay - não, de jeito manera, mais uma vez havia questionado o tema, levantado o fardo a fundo, calado e triste na reunião da Eubiose na quarta última - Pluberto estava rendido pelo bruto animal peludo que o encoxou na mata, Pluberto estava coberto de gelo e através do delírio contemplava a morte , lábios trêmulos, caído no meio da pista vip na mata, sem ajuda de ninguém, nem do Padre Celso. Por final em bosta quente finda-se no murmúrio:

- FRACASSO...

O MP7 DO DIÁCONO WILSON

Padre Celso também comparecera ao comício na praça da Matriz. Mas de maneira bem discreta, numas de iguarias viu-se preso junto ao amontoado bem cheiroso da plebe, enfim, quase tenso Padre Celso movia-se lentamente, aglutinando-se à massa - e perdoando em seu sensível coração de galinha toda aquela escória ali se humilhando por pouca merda, aquela bonita escória que pagava seus rublos para poder existir. No final do evento, Padre Celso não sorria, nem pestanejava. Viu-se logo em sua bem equipada casa, a banheira bem quentinha, já cheia - alcançou ao lado da toalha rosa o mp7; podia impingir fluidos sobre si mesmo, dedicando as salpicadas aos retratos batidos durante o acampamento do qual regressava o estimado diácono Wilson.

A ARTE DE ESPERAR

pouca luz atinge o quarto. na verdade, não há luz alguma. tampouco vida. tudo restringe-se nesse tedioso hemisfério ao golpe seco da ingrata solitude. da inutilidade da existência.um corpo vigiado pelo pessimismo morre aos poucos, estirado na cama. não há vontade de seguir adiante. perpetua-se a vertigem do sono, prolonga-se venenosa, calca seus passos largos petrificando a força das veias e do pátio inerte onde oravam e copulavam idéias. força. que força, meu Deus? o abismo não cessa, o ventilador no teto anuncia: está numa velocidade triste e estúpida. pouca luz atinge o quarto. na verdade, não há luz alguma.

UM FUNCIONÁRIO

Agradável Silva analisava todas essas coisas como se as visse pela primeira vez, porque fazia uma cara que o figura não dava as caras na noite de Rio Claro. Dava pena de ver o otário. Um quadro exposto numa vitrine da rua 6 - perto do clube do taco - reteve longamente sua atenção. A atenção respirava lenta. Lenta demais. A respiração voltou-se para uma perna torneada. Beldade. Teria tido ele a revelação? Talvez.

Ele chegou por fim à moradia da morena da perna torneada. Quando colocou os pés deslcaços no banheiro monossílabo da moça, sentiu que estava em excelente estado, com forte dor de barriga. Embosteou todo o banheiro. pollock sucodebostatodynho. Raios em esguichados bacanas, de barro humano, cruzaram o distrito, tudo cheirava à porcaria e mausoléu do BATMAN, ali tudo fedia e se enxergava igual, os raios explodiram o reino de Deus que havia ali dentro daquela valsa arquitetônica, daquele bidê elegante silvio caldas, tudo pago pelo negrão tatuador da morena da perna gostosa, a moren…

NÃO CAÇOE DOS GORDOS. VIVA A VIDA.

LEIA ESSE TEXTO, LEITOR.

tenho vontade de explodir o blog. destruir todos os posts, deleto toda essa porra, "o artista tem que ser sério", "o artista é divertido." ah, o artista!, diria a xícara da Glória Pires. dos poucos temas que discorro aqui no vozerio, penso que a maioria encontra-se hoje contundida ou no banco de reservas - e aí o Mário Mariones levanta o indicador esquerdo: qual é sua atual levada rítmica-sensorial-demente-imbecil para alavancar as merdas que você peida escorre em conteúdo viscoso pela ozonosFERA? qual é a linha do humor, MÁRIO? (ouvir Catholic Girls, do Zappa) que humor? QUE HUMOR, JUÃO? aopa, aquele expressinho e um Carlton, Juão? humor preso na parede criminosa azul abafado quarto da costureira quarentona Jurema cortinas "um Urubu pousou na minha sorte" são bolinhas maria soluçando cacofonias glórias marias necrofilia, filosofia não. não. nocaute. o éter é preenchido de nãos, não é mesmo; não não não não. patê de salomão. não. não. o ponto consiste no foco …
Todo dia ela acordava engolia sete engovs. Tremores anemia pesadelo cansado, churrasco de loucura. Ao falar babava, ao beber, pensava. Não discutia com a ressaca, fantasma magricela - e sorria bulimia ao abrir a janela do revés.Vampira destruidora da noite.Preciso de mais cafeína. Não suporto ficar sem essa porra, sairia pés de sangue para o quintal, seria o Walt Whitman mastigando umas dúzias de folha de coca dentro dum Uno Mille verde, ano 87.