Eu abro a boca. Ahhhhhh!! É claro que não arrotei. Ahhhh. A boca aberta. Silêncio construtivo. Estou de pé. Não vejo o tempo comum. Ponteiros, relógios digitais. Dispenso. Silêncio. Espere. Olha só quem chega! E fazendo estardalhaço. Derrubando todos os copos, espancando porcelanas, quebra tudo que é delicado e bobo.
Você não nota? Ixi. Saca só! Veja como é desastroso. Decerto não possui coordenação motora fina. Que desastre. Haha! E isso agora? A gigante pata dum gato preto invade o campo – céu azul, campo verde, árvores cortando o cenário.
A gigante pata pisa em cima da pequenina árvore. Você só consegue olhar a gigante pata engolindo o espaço. Embaixo dela a árvore, amacetada. Coitada. O sossego sumiu. O gato preto é a pata gigante – sua cabeça, ouvidos, faniquitos, inspirações. Que pata estúpida. Não faz boliche, faz bolinho pastoso com as pequenas árvores. Logo aparece a outra pata. Plá! - e lá vai, ela leva você – pra longe. Você horizontalmente voa. Está voando muito rápido – pensa rápido também, 6-6-9, taquicardia. Trezentos e sessenta graus de rocambólica tour. No maior cacete ainda por luxo. Bumerangue paranóico de carne medrosa.
Cai de costas. BúM! A pata é peludona. Algodão Black, meio punk no teu nariz, chefia. Mas é um pelo agressivo, de ariar panela, pelo que lhe fornece cosquinhas no peito, mesmo sem o seu consentimento. Ah, mas que dor insuportável! As costas doem demais. Ou será toda a bacia? “Terei ficado aleijado?”. Prestes a pisar em seus ossos, a pata gigante cobre sua visão área. Silêncio. Desespero peludo. Você consegue se levantar, com dificuldade. Corre pro primeiro lugar que vê: tropeçar é morrer, e você parece um passarinho, voa, voa baixo, passarinho diet, que come alpiste misturado com coca colombiana safra anos oitenta.
Não sai da sua respiração mental aquela pata gigante. Fuga contínua. Amedrontadora pra todos os reinos de ratos. Você não consegue distinguir o corpo do gato – porque a pata é maior que sua retina. Árvores comparsas entre si faleceram atrás de você. Que porcaria de vida é ser perseguido por uma pata gigante dum gato que não tem rosto nem feição, focinho nem identidade facial.
Não, não me venha com esse lero babaca de que o felino precisa é dum TÊNIS PÉ BARUEL. E aquele campo que ficou pra trás? Era o campão de futebol da Unesp. Campus Bela Vista. Rio Claro. Todas as árvores orgulhosamente tornam-se toletes de merda, escarro de pedra fresca, miserável. As árvores foram embora. Com chagas não-esportivas por todo tronco, a pata preta entalada na alma.
É isso. Você foi banido do convívio dos homens. O que seria uma simples temporada periclitante; mas não. Mas não. Nunca. Nunca mais Quermesse da Matriz. Nunca mais peidar numa festinha vazia na Philarmônica. Negativo. Isso tudo é pior que acordar com gosto de Nescau azedando toda a boca. As árvores inexistem.
O gato esmaga você se você tentar pensar em algo. Seu peito parece sachê de catchup levando uma rigorosa dedada, bem ao centro. Sangue peludo, e a pata faz embaixadinhas com seu corpo. Então a pata preta torna-se do tamanhinho do bumbum do Nélson Ned. Suspense. Silêncio.
A pata preta é agora um bumbunzinho. Sem importância. Mas ainda impõe medo à uma azeitona. As árvores não podem jurar vingança: instalaram mais computadores em toda antiga área verde da Unesp. Sim, o bumbum do Nélson Ned é pequenino. A pata confunde-se com uma formiga operária. A formiga operária depois das dezoito horas corre pra ver Bonanza, no canal TCM. Mas começa só vinte e uma horas. Não tem importância: a formiga masturba-se com voracidade. É viúva. Dentro de sua casinha, na tarde seguinte, lá está ela. No banheiro masculino do Jardim Público, ela sai pra beber o sol - vê a pata do gato ser vendida por três pilas por um hippie encardido, que peida na caruda, duas da tarde e nenhum policial, nenhum policial - aquele chaveiro é roubado.
